Поэты – фронтовики. Гончаров В.М.

Поэты – фронтовики на войне и о войне

Гончаров Виктор Михайлович (1920 – 2001 гг.)

Виктор Гончаров. Весна. 1943 год. Закавказский фронт. Источник изображения: День Поэзии. 1985 год: Сборник

Гончаров Виктор Михайлович (настоящее имя Семён). С 1938 служил в Красной Армии. В годы Великой Отечественной войны участвовал в приграничных и Смоленском сражениях, в боях на Южном фронте. На фронте Гончаров командовал стрелковой ротой, был трижды ранен. И все три раза тяжело. В 1943 после тяжелого ранения уволен в запас, лейтенант.
Награды:  Орден Отечественной войны 1-й степени ; Орден «Знак Почета» ; Медаль «За победу над Германией» и другие

Гончаров Виктор

РОДИНА: Монолог ветерана

Чего те лучше,

Сидел я да молчал бы,

Так нет,

«Скажи два слова,— говорят,—

От имени тех сверстников твоих,

Солдат, бойцов,

Лихих разведчиков.

Нас не было еще,

Когда уже вы были».

Ну что ж, скажу...

На фронт из дома нашего

Сто душ ушло,

А возвратилось пять.

Вот сколько сгинуло!

Из лучших лучшие.

Салют наш праздничный,

Что в небе рассыпается цветами,

В глубинах душ

Живет как отраженье

И расплывается в тех омутах

Слезами тихими.

В моей семье

Отец и брат погибли,

И я весь вывернут в огне и под огнем.

Да трижды перешит.

Во мне осколков —

Что в земле под Брестом,

Не выгребли ни время, ни врачи.

Так вот.

Отец писал своей «старухе»,

Матери моей

(Смешно сказать, ей было сорок шесть):

«Пишу из окруженья.

Уж больше месяца

Мы держимся в огне».

Мол, ранен в голову,

Мол, нечем грызть макуху,

А без зубов здесь

Выдюжить нельзя.

«Но нас живьем не взять.

Да здравствует

Советский Севастополь!»

Сам вызвался на смерть.

Не мог же он не знать.

На что идет.

Труп изувеченный

Немецкое зверье

Оставило лежать

Недалеко от мола,

Где он спалил баржу.

Чтоб всяк,

Кто мимо будет проходить,

«Зольдат» иль «официр»,

В него стрелял.

Дарма, что без зубов,

А крепко грызанул.

Мать получила вырезку

Из фронтовой газеты:

«Мы русские».

Геройской смертью, мол,

Погиб герой.

Тогда в беде той беспроглядной

«Мы русские»

Перед лицом врага

Звучало вызовом,

Уверенностью:

«Будет враг разбит».

А для таких, как Трумэн или Черчилль,

От островов норвежских до Турции самой

Был «русский фронт»...

Из дома нашего

На фронт ушло сто душ.

Вернулось...

Нет, не вернулось

Девяносто пять.

Почтим их память.

Прошу вас, встаньте все...

Я в край родной

На костылях пригреб.

Ни дома, ни кола.

Что пережил, что знаю, что видал,

Не рассказать, не написать, не вспомнить.

Сестру голодной и холодной отыскал,

А мать полуслепой.

Семья моя любила Родину

Суровою любовью.

А нить суровая, она прочней иной.

Я вам не Жирохвостов,

Что всю войну «ля-ля»

О том, как должно Родину любить,

А сам в сусеках дыры грыз,

Шнырял по закромам,

Крысят своих откармливал.

Я вам не Жирохвостов,

Я, зубы сжав

И недуги сокрыв,

Не отлежался толком,

На фронт рванул!

«Ну и дурак!» —

Сказал мне Жирохвостов.

Есть у него уменье

С теплом не расставаться,

Об острые углы бока не ободрать.

Он и сейчас все поучает всех.

После войны еще важнее стал.

Я вам не Жирохвостов.

Я всю войну в саперах

Топор с собой таскал.

Я плотник.

Без гвоздика единого

Я топором с пилой да долотом

Могу дворец поставить.

Да если б все дома,

Что я за жизнь сложил,

Свезти на холм один,

То получился б город.

Трудолюбивый,

Светлый,

Праздничный.

А Жирохвостов что?

Намедни я не вытерпел.

«Да будь ты,— говорю ему,—

Будь хоть кому наставником,

Но не учи меня,

Как Родину любить.

Суровое тканье

Не по твоим плечам...»

Земля огромная,

А мир, он небольшой,

Лоскутный, разноцветный,

Что одеяло в латках.

Всяк на себя тащит.

Раскинулся после работы,

Лежит наш Ивико, Иван, Юван

От полюса и до Карпатских гор.

Негоже, чтоб его случайности студили.

Ему вставать с зарей,

Ему вторую ветку БАМа проводить,

Доить коров,

Спускать со стапелей на воду корабли,

Варить металл, плотины возводить,

В печах вращающихся

Жечь сухой цемент.

Да мало ль дел!

Мы вон куда ушли!

Теперь нам нужно,

Даже должно закрепить

Все то, что позади,

Надежными дорогами,

Мостами прочными,

Домами дорогими,

Усадьбами, садами.

Чтоб жизнь была

В довольстве и любви.

Чтобы случайности не угрожали нам.

Пришла пора почувствовать,

Что мы, мы, мы с вами

И есть то самое.

Что Родиной зовется!

А самому себе

«Люблю» не говорят.

Гончаров Виктор

***

Мне ворон черный смерти не пророчил,

Но ночь была,

И я упал в бою.

Свинцовых пуль трассирующий росчерк

Окончил биографию мою.

Сквозь грудь прошли

Расплавленные пули.

Последний стон зажав тисками скул,

Я чувствовал, как веки затянули

Открытую солдатскую тоску,

И как закат, отброшенный за хаты,

Швырнул в глаза кровавые круги,

И как с меня угрюмые солдаты

Неосторожно сняли сапоги...

Но я друзей не оскорбил упреком.

Мне все равно. Мне не топтать дорог.

А им - вперед. А им в бою жестоком

Не обойтись без кирзовых сапог.

Поэт, художник, скульптор, переводчик. Более известен как Виктор Гончаров, хотя его настоящее имя - Семён. Участник Великой Отечественной войны, в 1943 г. был тяжело ранен. Первая книга стихов В. Гончарова вышла в 1951 году, затем выходило более 30 книг, назову лишь некоторые: "Глаза говорят", "След человеческий", "Эхо любви" "Индийские сказки", "Сказки и притчи" "Крылья над морем", "Китоврас", "Слушая камни", автор поэмы "Летающий мальчик". Переводил поэзию народов СССР. Член Союза писателей СССР. Увлекался живописью и скульптурой, собирал камни.
Скончался В. Гончаров 26 мая 2001 года, похоронен в Москве на Алексеевском кладбище.

Источники:

День Поэзии. 1985 год.: Сборник./ сост. С.С. Лесневский, В.Н. Мальми, художник Владимир Медведев. – М.: Советский писатель, 1986. – 240 с.

http://ruspoeti.ru/aut/goncharov другие стихи Виктора Гончарова